Когда истерзанные строки на бумагу
Ложатся, выпивая кровь души,
Ты понимаешь: богом быть не надо,
С земным прощаться – не за чем спешить.
Расплата слишком высока
За счастье мнимое – быть богом:
Пускай твоя обитель в облаках,
Забыть ты будешь должен о земных дорогах.
Когда слова твои, записанные кровью
Не тела, а души – Творят,
В который раз уж понимаешь с болью:
Лучше – когда уста молчат.
Творец…сколь многое за это бы отдали
Не знающие, каково – Творить…
О, если б я им показать могла бы
Какой ценой приходится платить
За каждый миг непрошеного дара…
Но к этому закрыты их сердца.
Им просто нравиться, когда звучит гитара,
И повторить попросят вновь певца.
И он , пусть зная, какова расплата,
Вновь пропоет-прочтет, пусть не его , стихи,
И зал опять не сможет не заплакать,
А он уйдет, подставив душу под клинки.
И восхищенный зритель снова
Задаст вопрос : так в чем же ваш секрет?
Впервые – я отвечу, нарушая все законы:
Платить Душой за Слово... иных секретов – нет