Все кончено. Я больше не пророк.
Прощай навек, изменчивая слава.
Я не могу, я не имею права
Так называться. Труден был урок,
Суров экзамен. Мой рассудок слабо
Повиновался мне – и вот итог.
«Где оскорбленному есть чувству уголок»?
Но вот, однажды утром я умру,
(Мне кажется, что это будет в среду),
И разлетятся по большому свету
Мои стихи, как листья на ветру.
Я никого с собою не беру.
Один я переправлюсь через Лету.
Прощай, мой мир. Прощай, уже пора.
Прощай, моя невидимая лира!
…Но вдруг, забыв про бессердечность мира,
Я вновь касаюсь вещего пера
И, заключив в объятья том Шекспира,
Спокойно засыпаю. До утра.