Именами назови этот бред.
Не попутай там чего-нибудь, бес.
Закавыченная я, спору нет,
В недалёкие места с правом без.
По соседству там живёт домовой,
По ночам пугает сказками печь.
Чёрный кот уже прирученный, свой,
Обещается хозяйство стеречь.
Всё хозяйство — три угла, две сосны,
Музыкальная шкатулка и ключ.
Мы его искали с самой весны,
Дверь скрипела, кот ей вслед: «Не канючь!»
А в шкатулке, не поверишь глазам,
Не фламенко, но зашкалила ртуть:
Пол взбивает босиком егоза.
На меня похожа. В профиль. Чуть-чуть.
И часов не наблюдаем пока.
Одичали, но по радуге влёт
Кто-то въехал, растрепав облака,
Значит дождь не зря прошил переплёт.
В ночь уйду со сцены, с жёстких котурн,
Сон-маэстро шепчет: «спи». Ты не спи.
Бредит вальсом домовой, а коту
Мышь сиреневая вяжет носки.
Заварю чайку да с мятным листом,
Ароматный дым согреет стекло.
Грусть спишу на длинный день, на «потом».
Дверь открытую — на «просто тепло».
Хочешь, бредом назови… Не зови
В мир дверей с ключами, тайн и лекал.
Я по-прежнему твоя визави,
Закавыченная только слегка.