Я был новым героем никем не написанных пьес,
Я писал свою жизнь в чистовик, но успел все равно замараться.
И не зря говорят, что чужая душа — темный лес,
Я в своей разбираюсь и никак не могу разобраться.
Мне не вычеркнуть сказанных слов, не отречься от дел,
Ничего не вернуть: ни хорошего дня, ни плохого.
И вот только мечты, что когда-то свершить не успел,
Смотрят через года и они пострашней прокурора.
Я беспечно любил, не умея беречь и прощать,
Я искал свое счастье лишь там, где бывало попроще,
Но простую любовь оказалось легко прогулять,
А на большее чувство беспечный способен не очень.
Огорчаться смешно, обижаться тем более глупо,
Я писал свою жизнь как умел, кто мне бросит упрек?
Я недавно разбрасывал жизнь, а сейчас берегу и минуту,
Потому что я знаю: свет вечности так недалек.