Это лето, мой хороший. Просто лето.
Постовые будних дней на перекрестках
наших встреч и виноградины - грустинки
в хрустале моих бессонных одиночеств.
Это хвостик от потерянной кометы,
зацепившийся за штору как полоска
серпантина - акварельная картинка
в золотистой рамке вечера. Ты хочешь
долететь со мной хотя бы до июля,
только крылышки из серого картона
не удержат эту ласковую сказку
в облак…
ах!…