Это пастбище душ на планете Земля,
Это пастбище тел, нумерация, лица.
И хлыстом по телам, где одна толкотня,
Кто вперед, кто назад, большинство по наитью.
Только редко, кто с тростью рожден, чтобы зреть,
Очень мало, кто с мыслью – опять, чтобы слышать…
Да, они поведут сквозь упреки и лесть,
Оставаясь надеждой в безмолвствующей нише.
Так им плетью по лицам - удары в набат,
Где ваяют они наше новое стойло
И ведут с искрой Божью, как стадо ягнят,
Через годы, столетья, терзаясь любовью
Ко всему, чем связует нас Божия нить,
Ко всему, чем больны, чем разуты-разбиты.
Так сгорают они для того, чтобы жить,
Оставляя в нас то, что нельзя не услышать.