День потечет на убыль,
когда закатный свет вольется в его остывшую кровь,
и я пойму, что на небе есть дороги,
что образы, рождающиеся в сознании, поначалу бесформенны.
Лишенные формы образы, полны смыслом.
Лишенная смысла жизнь, загромождена...