В поле дорога , бражки немного ,
Хлеба котомка да рваный сапог .
Гитара играет , гроза подпевает ,
Ветер гоняет туч потолок .
Через тревоги , по пыльным дорогам ,
Не зная мороки , табор идёт .
По свету гуляя , на картах гадая ,
По жизни играя , пока не умрёт .
И нет у цыган родного порога ,
Но всё же , каждый счастлив из них .
Есть в поле дорога , а это так много ...
Для них не бывает сторонок чужих .
А что этот мир , если нету свободы ?
Зачем эта жизнь , если нету огня ?
И дело не в том , какой ты породы ,
Важно , что значит жить для тебя !
20.06.2002 г.