Как хочется стихи писать!
Не оттого, что больно очень,
И что вот-вот наложит осень
Тоски и жалости печать,
Не оттого, что рвется вой,
Собачий вой к просторам звездным,
И что туда подняться поздно,
Но рано быть совсем земной.
Не оттого, что пустоту
Хоть чем-нибудь заполнить нужно,
Писать небольно, ненатужно
Собаке, ворону, коту,
Соседу справа, городам,
Полям, дорогам и туманам,
Морям. Чтоб в море, только там
Морская соль стянула рану
Не бывших никогда стихов,
Где злость и трепетность — кусками,
Где за шуршащей грудой слов
Лишь осень и тоска по маме.