Так хочется упасть, уснуть. Совсем
Не просыпаться, ибо несерьёзно.
Стихи писала, – оказалось, проза
Тоскливой жизни. А гордилась тем,
Что буквы рассыпались по листу
И сами собирались в предложенья.
Но не слова, а только отраженья
В осколках зеркала… Держась за пустоту,
Трепля волокна нервов, чуть дыша,
Я думала об истине: дороже
Нет её. Да вот не вышли рожей
Ни я, ни истина из-под карандаша