За родину болит, болит, болит…
И тем больней, что стало неприлично
Об этом вслух. Болит, что стала притчей
Земля моя в языцех всей земли.
Мне больно за ордынскую тоску,
За эту допетровскую мятежность,
За слёзную, почти слепую нежность
И ненависть до каменности скул.
За тёмное кликушество её,
За вездесущий дух свинца и браги,
За бесшабашность жертвенной отваги,
Овеянную жирным вороньём.
За неизбывность бунта и тоски,
За блажь уродцев в шапке Мономаха,
За крест пророков в латаных рубахах,
Веригах и лоскутьях шутовских.
За обречённость вечную свою
Искать несуществующие смыслы
И бредить во хмелю великой высью,
За этот смертный хмель, который пью,
И пью, и пью. Так больно мне…