Я не писал других стихов,
и этих не пишу.
Я видел тысячи дорог,
не помню ни одну.
Я жаждал власти, а теперь
не знаю сам, зачем?
В саду цветущем льну к земле
и слушаю апрель.
Я спорю с ветром, мну траву,
в траве сейчас лежу.
Я верю в каждого из вас,
не веря ни кому.
Нет вдохновенья, грусти нет,
есть только почему?
И лучше так, чем говорить,
кому-то в никому.
И есть любовь, и жажда есть,
но некому сказать.
Но что же можно мне ответить?
уж лучше промолчать.