Пишу стихи для себя.
Ищу счастливую строчку,
как будто смысл жизни, -
и нахожу их одновременно.
Писать стихи больно,
как будто мозг вынимаешь
из черепа.
Печатать - стыдно.
Как потом смотреть
в глаза людям?
Наверняка, их придется
обманывать…
Одни спросят: "Что ты хотел
сказать нам?" -
И что я отвечу?
Другие будут говорить,
что меня понимают,
и станут похлопывать
по плечу…
Противно!
А как не печатать?
Невозможно всю жизнь
прожить одному,
в себе,
умереть и не высказаться…
Что же делать?
Надо печатать!
Как не дарить стихи,
когда те поспели,
как пирог,
испеченный хозяйкой,
что вышел отменно;
или - урожай в саду,
который пора
раздавать людям?..