Немного осени в душе иметь прекрасно.
Когда приходит эта странная пора,
Все, что летит с души, держать напрасно -
Оно, крылатое, уходит со двора.
И остаюсь я в зреющую зиму,
Качаю флагом злую ветра весть,
Как облетевший одуванчик сиротливо
Не чаю вновь когда-нибудь расцвесть.
Пою числом, а вовсе не уменьем,
Бездарный палец в книге бытия;
Смог вычитать по строчкам лишь сомненье,
Что столько лет на свете прожил я.
Придет весна - я в это твердо верю.
Тогда, под сердца бешеную прыть,
Мне доведется вновь волнующие двери
Еще хоть раз немного приоткрыть.
И я увижу вновь огромнейшее чудо,
Когда на бывшем зимнем пустыре,
Где синь прозрачна снова, небо ясно, -
Желтеют одуванчики в траве.
Немного осени иметь в душе прекрасно!
Ну, а пока - вызвенивает лес
Остатки лета из своих волос.
Тому, что шелестело в синь небес,
Шуршать по мерзлым лужам привелось.
Гуляет ветер в ломких парусах
Листвы, летящей через осени порог,
Перевевает листвениц иголки
Поземкой через полотно дорог.
Как лист увядший падает на душу *
Тоска о небылом, несбывшемся в мечтах,
И стынет время на моих часах,
И чахнет кораблем, заброшенным на сушу.
* - А. и Б. Стругацкие, "Трудно быть богом"