Где была под крестом душа,
Там теперь твой профиль наколот.
И чего ж ты за мною шла
На мою наковальню под молот?!
Я тебя не звал, не просил,
Не тянул за собою в омут,
Жил, как мог, из последних сил…
О таких, как я, разве вспомнят?
А клубится над сопкой дым,
Конопля разрослась по плечи,
С корешами всю ночь гудим,
Травим байки – заняться нечем.
Соболя вон туда-сюда –
Пострелять бы да отослать бы!
Вроде целюсь я – а куда? –
Заживёт ли оно до свадьбы?..
Где была под крестом душа,
Там теперь твой профиль наколот,
Кореша говорят – «хороша!»…
Эх, ты молот мой, молот…