Ты пишешь про этот асфальт, вниз манящий тебя суицидно,
Про карнизы между тобой и твоим последним "прости",
Про эту сраную жизнь, что глуха и совсем безнадёжно фригидна,
Вот о чём так кричит твой последний, написанный стих.
Ты пишешь про бантики алого цвета, ... но разве ты помнишь их цвет,
Ведь даже дворники новой машины уже проржавели вконец,
И сколько уже повидал этот лунный и чарный проспект,
Где сына сумела родить ты и даже сходить под венец...
Ты пишешь про странные классики...Это в компьютерный век!
Про жёлтые листья, что кубарем, вновь засыпают желания,
Ты пишешь про то , как мы вновь превратимся в калек,
Про странный букет, задохнувшийся от заклинания