Лес. Стоит, окружен ореолом величия,
И я здесь чужой, нежеланный и лишний,
Пытаюсь понять и осмыслить отличия
От тех, что живут здесь. Но я не Всевышний…
И мне не дано осознать ту идею,
Которую Он заложил при творенье…
И все же в душе я надежду лелею,
На то, что когда-то, хотя б в сновиденье,
Я стану своим здесь, и лес, распахнувшись,
В зеленые, чуткие примет объятья,
И я, к деревам лицом повернувшись,
Склонюсь и воскликну: «Вернулся я, братья!»
Бывал я чужим в городах, средь народа,
Где мне говорили: «Иди, ты не нужен…»
Тогда городская, больная природа,
Меня принимала как сына, как мужа…
И там, под зелеными сводами этими,
На тропке лесной, в каком-то краю,
Однажды, задумавшись шел я, и встретил
Ее, ту, которую сильно люблю…
С тех пор очень часто мы ходим туда с ней,
Где встретились как-то весенней порой…
И я благодарен судьбе, и не только ей,
За то, что свела «Магомета» с «горой»…
Она не предаст меня, я это чувствую.
А лес, как стоял, так и будет стоять.
Ему все равно. А историю данную,
Считаю, нет больше нужды продолжать