На самом пропасти краю
Сидел пророк.
И песню тихую свою
Пел ветерок.
А облака неслись над ним
В свой светлый дом.
Лились неспешно ночи, дни,
Сны о былом.
И в пропасть падала тропа,
Свой скорый бег
Прервав, как жизнь; по ней спеша
Шёл человек.
Он торопился, он бежал -
Скорей, скорей! -
И край тропы не увидал
Среди камней.
Пророк подумал: "Я б хотел
Так полетать!
Но - ах! - нельзя! Ведь мой удел -
Людей считать!"