Несу мысль, появившуюся у меня вчера,
всему этому народу, копошащемуся в собственной галиматье.
Офонарелая улица, как всегда пьяная по вечерам,
из чьего-то окна орет голосом Мирей Матье.
Растрепанная старуха окунает голову в мусорные бачки
в поисках необходимого только ей и сейчас.
Я было решил уже отдать ей свою мысль почти,
но с перепугу от нее остался один каркас.
Звонит по мобильнику не то любовница, не то врач.
Говорю, что укол не требуется – я здоров вполне.
Ее поцелуй холоден, но жар дыханья горяч,
и когда берешь за бедра, то чувствуешь себя полней.
Я немножко гений, а, может, уже совсем.
Дураки перестали меня давно признавать своим.
И теперь смотрю, как Чикита любит Хосе
в сериале мыльном настолько, что тает грим.
Шоколадные пальцы солнца вошли в зенит.
Я стараюсь не думать, держась вдалеке от себя.
Колокольчик сердца затих и едва звенит... –
никому твоя мысль не нужна, говорит, не судьба.