Пальцы сами проплывают по струнам,
От диезов уползая к бемолям,
Или в буре пронесутся, как Гунны,
По ладам, как по широкому полю.
Выжидая между каждым дыханьем,
Вышивают свой узор, мир трезвучий
Выступает лишь божественной тканью,
Подвернувшейся им так же, как случай.
Я спою тебе про синее море,
То, которое назвал кто-то Красным,
И про солнце, что бредёт на подворье
Предзакатности чарующей сказки.
Про песок, что нам разложится пледом,
А потом уже в соавторстве с ветром
Он окрасит всё оранжевым цветом,
Став художником и даже поэтом.
Глаз твоих переполняются чаши,
Освещая своим блеском мне руки.
Ничего ещё не видел я краше,
Растворяющихся нас в этом звуке.
21. 07.01