Уезжают в отпуска на юг,
не а мне милей всего зима,
где раскинул заполярный круг,
словно крылья, белые снега.
И пускай к теплу не привыкать,
«Это север,» – говорят порой,
если холодит за тридцать пять
и ветра поют наперебой.
Здесь моим печалям места нет,
их удел останется другим,
здесь стекает розовый рассвет
на седые головы Хибин.
Нам себя уже не изменить,
когда сердце рвется за порог,
значит, будем, как и прежде жить,
лентами нехоженых дорог.