Мы – бумеранги, летящие из рук друг друга,
двойное сальто испуга, каждый – далеко не ангел.
Проносимся мимо пеленочно-свадебных маршей,
становимся тише, изысканней, старше. Два тоскующих мима,
с наигранным шармом целующих мятный воздух свободы.
Стандартное время полета – годы, зарубки на память – шрамы
от встречных и познанных объектов. Меняем попутчиков, взгляды,
мстительно бьем оказавшихся рядом единоверцев летающей секты.
Объедки личного счастья оттягивают карманы парадных прикидов.
За скорость полета становится стыдно. Пора в обратный путь…
Теперь мы: камень – гора. Кто первым решится столкнуть?