«Жить с иллюзией или по ту сторону иллюзий? –
вот в чем вопрос», Генри Миллер, "Чёрная весна".
Привет, мой друг.
Осенняя хандра
Лежит со мной на треснувшем паркете,
В постели – зной, а на паркете – рай,
Сквознячно-пряный… Вроде, пахнет летом?
Гвоздики, мальва… ГвОздики в садах
Вечнозелёной памяти смолистой
Рассыпал кто-то, чтобы я сюда
Вносила боли крошечные листья,
Их тёплый сок окрашивает грунт
Сквозь капилляры черноземных глоток.
Несут ветра в осеннюю хандру
Туман любви, багряно-горький морок.
Прости, мой друг.
Слов хрупкая пыльца
Слетает с писем, превращаясь в ветер.
Нет ничего на надоевшем свете,
А если есть, привыкла отрицать.