Воскуряя ночную молитву на юго-запад,
к огонькам отбывающих внуковских самолетов,
различаю сквозь дым типографский вкуснейший запах
свежей краски и только что сшитого переплета.
Обо всем этом было написано слишком рано, -
так давно, что успело присниться и стать бумажным.
И встречаться с собой на страницах Москвы не странно,
а скорее привычно, и все еще - очень важно...
Что ж. Пока не наскучит разгадывать этот ребус,
будет сизое небо в мигающих редких блестках,
и залетный хранитель - как скорый ночной троллейбус,
что подбросит меня до ближайшего перекрестка.