Кстати, о времени. Осень вплетается в жизнь,
напоминая что, в сущности, он не один.
Смотрит в глаза и доверчиво просит о чуде --
о воплощении в слове, музЫке, холсте...
Что ей сказать? Он и сам очень близок к зиме
самой последней. И так же не знает, что будет
после неё (как не знает, наверно, никто).
И человек, не спеша, надевает пальто.
Хлопает дверь. Дождь встречает его на пороге
и провожает до парка, в котором они
то ли беседуют, то ли читают стихи,
то ли молчат, в сотый раз, размышляя о Боге,
коего... как там?.. неисповедимы пути.
Вспомнит другое -- не бойся, не верь, не проси
и усмехнётся подобному выверту темы...
Что до любви -- то она оказалась сильней,
но беззащитней чем век. Он останется с ней,
слышите? -- с ней. И почти задыхаясь от невы -
разимой печали и нежности, свой "Галуаз"
снова закурит, задумчиво взглянет на нас,
и, опираясь на трость, побредёт по аллее.
Кстати, о времени. Дома некормленый кот
верно заждался. И новые строки в блокнот
надо успеть записать... Боже, пусть он успеет!