Каждый пишет по своему, но, если как Бродский, одним
Эпигоном Иосифа становится больше.
Слава земная пройдёт, как проходит дым,
К примеру отечества. И станет тошно,
И всё пойдёт кувырком увлекая эп-
Игонов. Ты слышишь Иосиф? Иго! Ливер в презервативе!
Так что ешь своё небо, намазанное на хлеб
В котором луна плавает как негр в молоке на негативе.
Как ты сказал Иосиф, в бытность свою, про то,
Что мы, как один, все несомненно дрочим?
Прости. Твой никто. Конь без алюзий пальто.
Прости, между прочим, за этот неровный почерк.