...и она скажет: “Питер”. Лениво и между затяжек.
Очень быстро и очень привычно. А я улыбнусь,
опуская глаза. Скомкан в шарик платочек бумажный.
Слишком жарко. На цыпочках тонкая грусть
подкрадется, споет мне на ухо, точнее прошепчет
тихо, вкрадчиво песню о том, что бывают места,
где меня потеряли. Где я потерялась. И прежде,
чем скажу: “славный город” я быстро подумаю: “да,
это просто судьба...” И на доли секунды, но рано
я начну говорить о другом. И она не увидит
сотен миль тишины в моем взгляде. И все-таки странно
у нее так небрежно выходит сказать это