На шёлковой коже пионы и розы,
Холодные астры, застывшие грёзы.
На голой спине цветная наколка,
Как долго её бороздила иголка.
Художника пальцы тряслись мелкой дрожью,
Когда он решался уродовать кожу.
Решился и сделал шедевр из шедевров-
Цветную картину на кончиках нервов.
Как жаль, что тебя он касался руками
И ел твоё тело своими глазами.
Как я бы хотел, чтобы умер, только
В футляр положив стальную иголку.
Цветочною клумбою стала спина,
А я как садовник и мне не до сна.
И нам не до сна, мы разводим цветы,
Разводим цветы на краю пустоты.