***

N.K.B.

Нет пророков в Отечестве грустно-наивном моём.
Нет пророков вообще. Широка в неизвестность дорога.
Мы в потёмках куда-то бредём - кто один, кто вдвоём.
Быть пророком? Увольте, им платят сегодня  немного.
 
Все дороги идут мимо Рима, Турина, Парижа
Все дороги идут в Никуда. Там безумно спокойно.
Между небом и смешанным лесом, к последнему ближе,
Между первым неверным дыханьем и смертью достойной.
 
Там на ветках идеи висят в ожиданьи тревожном.
Набирай сколько хочешь – никто не пальнёт в тебя солью.
Только думают все, что попасть в Никуда невозможно,
И дороги ведут их назад. Заполняется болью
 
Пустота. Безвозвратность экскурсий. Бессмысленность чуда.
Растворяются души в толпе, вдохновенно-безликой.
Мне не нужно реалей и целей. Мой путь в Никуда.
Ниоткуда.
Поедешь со мною?
Ты станешь там  Никой.