**

этот мир до полуночи, как продмаг,
предъявляет блага свои, а после
заплывает нелепицей изнутри,
изменяя привычный ассортимент,

серой дымкой затягивает дома…
и пуститься бы в плаванье, только сосле-
пу саданешься в стекло витрин,
в этот чертов невидимый сантиметр…

в этом городе впору сойти с имен,
как с ума от беспамятности до смерти,
и рыбак не уверует в рыбака,
завлеченный неоновой чешуей…

лишь под утро приснится – из тех времен
тридевятых, куда уже ни конверты,
ни живого докликаться ходока,
ни ладонь округлить о тепло твое.