С тобою время пролетает,
А без тебя, как будто тает!
Стихи, наверное, спасают
От всех моих невзгод!
Они как будто прорастают
Внутри, а после созревают,
Но, если их не собирают,
Гниют из года в год!
Процесс дальнейший прост:
Гниенье создает компост,
Который лучше чем навоз
Ту почву удобряет!
В такую землю, что не ткни,
Мгновенно выползут ростки, -
Так появляются стихи,
И это удивляет.
А если дать им подрасти
Еще чуть-чуть и зацвести,
Все поле может зарасти
Почти мгновенно!
И у меня из чувств моих,
Хороших мыслей и плохих
Вот так рождаются стихи
По вдохновенью!
И в мыслях вертится вопрос:
А может жизнь всего компост
Для чувств, которые берешь
Взаймы у Бога?
«Рассаду» должен ты отдать
Или ее не надо брать, -
Ты это можешь выбирать
В своей «берлоге»!
И выбор твой определит, что будет там, -
Цветник разбит, иль вырастит бурьян...