На свете нет ничего скучнее трамваев:
едешь,
зеваешь,
бредишь,
в строчках считаешь
буквы,
что-то читая глупое;
жизнь измеряешь
остановок названиями,
интервалами и пробелами
будней.
Черные и белые,
углем и мелом -
люди.
Нудные - все.
Место жительства. Пункт назначения.
Ничего уже не имеет значения.
Так еле-еле
проходит неделя.
Дней - семь,
восьмой день - судный,
страшный.
Не помнишь вчерашнего,
не гадаешь о будущем.
Просто сквозь стекла мутные
смотришь на небо
и думаешь,
что любовь - это так же нелепо,
как ожидание почты по воскресениям.
...место жительства. Пункт назначения.