Его жизнь была похожа на пирог. Он с радостью делился этим пирогом с каждым, до кого только мог дотянуться. Когда он решил, что пирог закончился, его не стало. Он верил, что и этим поможет нам. Как жаль, что мы так и не смогли донести до него своей любви и веры в будущее.
За окном опять была весна. Проснувшись, он вышел на улицу и поймал выпущенный кем-то солнечный зайчик. Весна обещала быть тёплой и светлой. Только память всё ещё хранила молнии на горизонте.
Память хранила первые дожди.
А он любил дождь. Только в грозу мог чувствовать себя свободно. Расставив руки, он бежал по улицам, представляя себя птицей, и действительно восторженно взмывал над землёй, оставляя внизу печаль и боль разочарований. Темнота неба освобождала его от темноты в сердце, влажные улицы не могли видеть его слёз, и он плакал от счастья
Люди бежали от дождя. Прятались под зонтами и козырьками зданий, перебежками добирались до безопасных мест и никак не могли понять, что это за странный парень бредёт вдоль улицы с блуждающей улыбкой на губах. С укором они смотрели ему в лицо, но ему было не до них, он был далеко.
Когда гроза заканчивалась, вместе с солнцем возвращались его беды и проблемы. Тяжёлым грузом ложились ему на плечи, поселялись на своём законном месте глубоко в душе, ждали удобного случая и валили его с ног.