***
Как пыльно здесь. Я, видимо, лежу
Не на виду, я, видимо, невидим
Теперь и, подчиняясь падежу,
Пытаюсь завершиться. Для любви, тем
(Более?) не менее, чей слог
Приемлет ныне только абрис точки,
Останется мой почерк, на излом
Берущий тишину. Её Источник
Мурлыкает фонтанчиками Зла
Неласковую песенку. Счастлив (чик-
чирик :)))) ли ты, придумавший слова
На тишиной предложенный мотивчик -
Теперь не важно. Кончено, зеро
На барабане, всё по барабану:
Тебе тем лучше, чем тебе херо-
ВеЕ. пороЧНОСТЬ - это принцип бани,
Предельно обнажая естество,
Пытаться тело привести к масштабу
(о Достоевский!!!) Вечности. И во
Всём этом мраке утвердиться, дабы
Немой порок остался не моим.
А тишина, как пепел, непорочна,
В мгновения, когда мы говорим:
"Твои глаза - единственный источник"
***
Если позволите, если позвоните, если
Просто напишите просто о чём-нибудь нежном,
Просто о чём-нибудь (я бы, на вашем месте,
Мне написал бы) этаком и как прежде -
Я понимаю, что никакого "прежде-",
Разве что "-временно" , разве что только карий,
Карий и мутный будет смотреть на "бесте-"
Может быть "-лесность", или, возможно, "-арий".
Я, карбонарий собственному рассудку,
Тщетно вжимаюсь в свой проржавевший панцирь
Тенью испанца. Испанцы придумали жутко
Нет, не смешную, безликую штуку. Пальцем
Или же глазом трудно ко мне прикоснуться.
Два отпечатка.... Перо, в тишину упираясь,
Снова заставит невидимо улыбнуться,
Столь непослушные пальцы в горсти собирая.
Впрочем, о чём это я? О себе, как обычно,
Больше ведь не о чем. Даже к Тебе обращаясь,
Я отвечаю себе за Тебя, по привычке
К небытию. Я, наверное, даже не чаю
Что-то услышать, помимо последнего стука
Над головою мотивчиком буги-вуги.
Я второпях собираюсь и, близоруко
Рядом с собой пошарив, хватаю брюки,
После чего выбегаю в глухую полночь.
Долго будут тянуться окольные тропы
До Океана Смерти. Слепые волны
Бьются о берег... Я захожу в них, чтобы.....
***
Здравствуй, бумага. Пишу тебе, просто так
Вышло, что больше и некому. Видимо, из-за
Звуков пера по тебе, и никакой пятак
В этом с тобой не сравнится банальным визгом
Твердого по стеклу. В этом, наверно, есть
Что-то бессодержательней, чем идея
Записи мыслей. Почерк похож на взвесь
Твёрдых частичек прошлого, на людей и
Их имена, истерики, сны. Ему
Стоит тянуться к истине мотыльком,
Вечно невылетая... И заполняя тьму
Пеплом сгоревшей памяти Ни о Ком
Особенном. Стулья как
Бравые ветераны
Сотен сражений с земною массой
Массы сидящего, строят планы
Новых сражений. Глотая фразы,
Время пытается объясниться
Так-таки тиком
Стрелки секундной И с ним в упрямстве
Можно сравниться, когда безликой
Каплей ударишь о дно фаянса
Снова и снова. В шкафу скребутся
Серые тени, легионеры
Вечера - времени, в ком е*утся
Первопроходцами пионеры.
Держишь аквариум, кормишь рыбок,
Слышишь, как где-то собака лает -
Напоминаешь ( на том спасибо)
Чей-то рисунок. Его стирают....
Боже, как трудно
Твоим быть этюдом
Автопортрета. Ты сам не властен
Над вдохновением, а отсюда -
Стереотипы, и значит - ластик
Снова оставит грязные пятна. В строки
Не уместить всё богатство и образность стилей.
Я понимаю - трудно описывать Бога.
Хочешь, я буду тенью твоих усилий ?
***
... а он не помнил - кружи, кружи
Забытое у окна.
И если это не значит жизнь -
Что же тогда она?
Он честно пробовал обойтись
Собою, но видит Бог,
Не получалось. Его пути
Его уводили вбок,
Пусть даже прямо в начале шли.
Что же, он привыкал
Чесать затылок, читая шрифт
Отказов на дне зеркал.
Я точно знаю - он был герой
Как Робин и тот же Тиль,
(И ночь стучалась ему порой
В сердце...), пока фитиль
Еще способен был освещать
Некий нестройный ряд.
Потом наощупь... Прощал вещам
Падения, и навряд
Ли даже был. Но не нам судить-
Невидимым в темноте -
Насколько те, кто идёт среди,
Те самые иль не те,
Кто раньше шел здесь. И даже я
Невидим - куда ни ткни,
Клубится пыль моего вранья
Над полочкой из-под книг.
Он сам стал книгой, в пандан ему
Тоже хотят ей стать,
Глотая пыль и пытаясь тьму
Тёмной рукой достать.
Да полно, был ли? Он просто пыль
Сегодня, он стёрся в ноль
Трением взгляда - этой стопы
Читающего. Давно ль
Он был свободным - но стал рабом
Этой свободы для....
Или свободы от мира, бо
Эквивалент - петля,
Омут, бросаемый с головой
Взгляд в синеву, чья суть -
В антиполете. Но мне позволь
Перепройти твой путь....