Мне двадцать семь – не юн, но все же молод
Ну не поймал жар-птиц, не насолил рублей…
Но отчего-то все больнее ранит холод
Индифферентных улиц и желтушных фонарей
Уж двадцать семь, а я как был придурок
С перил балконных свесив ноги вниз
Я принимаю пролетающий окурок
За павшую звезду – и в ночь шепчу: «Вернись…»
Ночь… Одиночество… Мне двадцать семь и август умирает
На светофоре осень. На губах полынь
Нумерология моей судьбы простая:
Чего не складывай, а результат – ОДИН.
P.S. Сегодня повод… Но без баб и алкоголя
Мой старый блюз мне депресняк поет на бис
Но может выпишет мне праздничных пентолей
Знакомый барабанщик-каратист
(Случайно забежавший одолжить паяльник)