В ажурной сети тополиной аллеи
Запутавшись мыслями, шатко шагаю,
Пружинит в подошвы замшелая галька.
Мурлычу «Шизгарис» и кутаю шею
Шотландским шарфом. Осень дышит в затылок,
Хотя ещё солнечно, всё же не жарко.
Во влажной тиши отрешённого парка
Бомжи занимаются сбором бутылок.
Доносится издали свист электрички,
Стекает песок моего ожиданья,
Пусть мне и присуща упёртость баранья –
Она ни при чём, просто стало привычно
Шарахаться молча по сумрачно-синим
Дорожкам, поросшим ошмётками тени,
Лишаться надежд и бояться решений,
Но верить в приход персональной мессии.
Конечно, на зов её нежный и чистый
Ответил бы, будь я не тысячелетним.
Сейчас же она только сплюнет вослед мне,
Ушедшему в шёлковом шелесте листьев.