Данное стихотворение было написано более двух лет назад, но - в силу своей незавершенности и моего поиска наиболее подходящей для него формы - оно оставалось за кадром: я не включал его ни в какие сборники, и оно оказалось в самом низу моей авторской страницы после републикации всех стихов до "Живого Города" (первого "нечернового").
И вот, наконец, я нашел истинное воплощенье этого стиха в полу-/МК/верлибре//
***
Тебе кажется,
солнце
заходит - за тучи -
скрываясь
багряным закатом,
оно
возвращается
благополучно...
таким же багряным восходом!
А мы
не меняемся,
спим, пропуская
за смертью
рожденье.
Зачем эти звезды,
что так неминуемо гаснут
под натиском
движимых собственной тяжестью
век?
Ведь мы Бога не видим
ни в том бытии,
ни в другом,
не торопимся
встретить Его…
Что за странный
был сон…
Ослепленные
вспышкой -
фантазии -
губим,
душе вопреки,
выбираем
путь тверже,
с нелегкой руки...
Уколоться
усмешкой, что брошена
в адрес, который сменился,
так трудно
попасть куда, надо…
раздать все, себе не оставив
ни дома,
ни раковины,
ни возможности сдвига по фазе…
За счастьем
отправиться не с кем...
как странно/но/искренне/верим,
что будет
известно нам все.
Разрушая судьбы лабиринты,
мы выйдем
на волю досрочно...
В открывшемся заново мире
заметим,
что сами же плачем
по поводу дивного спаса,
как будто
оплачен наш долг.
Ну и кто же решил это сделать?
во имя
чего, - мы не знаем.
Нельзя задаваться вопросом,
покуда
не ведаем, что
мы творим себе сами страданья,
когда же
по_черному белым
стирается боль, или время
дает лишь
сравнение с тем,
что мы любим, - потребность
залечивать
новые старые раны…
да было бы чем, если честно
разбавить
состав нашей флоры
бактерий и чувств вкусный йогурт
открыть,
отпереть все замки,
не заметив, что попросту клинит
кого-то
бросает в разъезды, -
меняется каждый раз дверь,
или ключ
под кроватью чуть-чуть
располнел, чтобы влезть в ее
скважину
смотришь и слышишь
едва ли живых, но ведь - стоны
надежд
и мечтаний, которыми
сыт никогда ты не будешь
в погоне
за собственным… счастье(м)
увы растворилось, но краски
и кисть
еще есть, рисовать что
на сердце, осеннем, как лист,
разберись
ты - в себе изначально
скрываешь способность творить
без границ
мир и ты воплотитесь…
портрет твой давно уж написан
за даром
себя посвятишь
как привычке, родному пейзажу:
зеленые
листья, трава…
Растянись по просторам России.
Забыв об…
во всем - навсегда
находя утеше- / упое- / нье
в восторге
себя, мудреца
и ребенка, - твое триединство.
7.2.2