Он собирает лоскутное небо
из осколков людей.
Ему снится осень в обрамленьи улыбок
его друзей.
Он играет песни, говорит:"вальсы",
а звучит, как джаз.
Он не любит медленно-быстрые танцы
и пишет про нас.
Он не верит, что встречи бывают кратки,
а слова, как лёд.
Он живет какою-то доброй тайной,
Зная, что умрет.
Он любит жить. Он шьет небо
Из гнева и боли,
Чтобы потом наполнить его
как дождем - любовью.
Его глаза -бирюза, осколок моря,
Его душа - вечность.
Он пьет с утра кофе, шепчет:"я с тобою"
он так человечен,
что понятно давно - он не человек,
а лоскутный кусочек
одеяла, которое он сам же и шьет
из душ и из строчек.