Луна желтеет лимонной коркой.
Мне это лето не жаль нисколько.
Тревогой месяц скрипит по нервам.
Не я последний. Не быть бы первым...
Не воссияли кресты Кронштадта -
Чем в этой жизни мы виноваты?
Два года нету креста над Смольным.
Все видят это. За город больно.
Пусть кто-то скажет:"Упал, и что же?
Не видно даже!" Прости нас, Боже!