Я не знаю, милый Постум: кто ты, где ты,
Почему тебе все пишут письма эти?
Напишу и я.. скорее без ответа
Всё останется. А кто бы смог ответить?
Знаешь, Постум, очень мало изменилось:
Всё меняется по-прежнему - снаружи.
Жизнь - по-прежнему - тревожна и уныла.
Смерть - по-прежнему - ужасно неуклюжа.
Нынче так же быстро исчезают стены.
Правда, дольше зарастают пепелища.
А пропорции остались неизменны
В отношении сенаторов и нищих.
На любой странице Книгу открываем:
Новый Бог - в порядке? Новый царь - здоров ли?
"Новый русский"? Даже с виду - узнаваем.
Это те же комиссары - от торговли.
Нет традиций. Нет подплечиков из ваты.
Вот - ватрушка. Нынче, Постум, это - пицца.
В том по-прежнему евреи виноваты:
Срут в подъездах, и советуют напиться.
Сострадание наполнено экстазом,
Светлым смыслом, то есть - бизнесом аптечным.
Юг изрядно перепахан. Это - Разум.
Сеет Доброе. И - видимо - навечно.
Зреет Будущее. Смотрит из ущелий.
Люди добрые - конкретные, короче -
Строят храмы в превкушенье отпущений,
И когда из них кого-нибудь "замочат" -
Ты бы видел, Постум, рожи в этом храме!
Лучше - жить, не сокрушаясь о потере.
Как бы ни было тоскливо вечерами,
Жить у моря. И - подальше от империй.