Постылых дней разрытая могила
Простудой пахнет, но с летательным исходом.
Колючим облаком сознание застыло
В том, что окажется случайным эпизодом.
А запах наступающих столетий
Похож на запах недожаренных орешков.
Я пританцовываю в ауре соцветий,
В сиропе снов, пустая сладкоежка.