Моё прошлое пахнет тобою,
Октябрём и прогнившей листвой.
Память дряблая всё ещё стонет
По тебе и по осени той.
Где уж лету сравниться с прохладой,
С проливною ноябрьской тоской,
Когда пишет рука без напряга,
Выдавая одну за другой...
То поэму, то сказку, то повесть,
А то просто стихи невпопад...
Только жаль, что осеннюю негу
Скоро сменит декабрь-снегопад.