Который день живу с листа,
По чьим-то нотам мерзко трушу
Микстурой краденого сна
Врачуя вспугнутую душу.
И, как потока нечистот,
Чураясь всхлипа телефона,
Боюсь собой озвучить стон
Всех трубачей Иерихона.
Вот и скажи, что это - бред,
И твой диагноз подрасстрельный,
Что у придурков в сентябре
Пора сезонных обострений….