Ну, почему я не художник?
Я б это всё зарисовал!
И почему мне так тревожно,
Как будто что-то прозевал?
Гляжу на небо расписное,
На ткань причудливых теней…
Прощаюсь с прожитым, с весною,
И оттого ещё больней...
Перекликаются пичужки,
А может, спорят: кто не прав?
А может быть, поют друг дружке…
Но я для них - плезиозавр.
И я ступаю осторожно,
В чужую вторгнувшись среду.
Но почему мне так тревожно?
Как будто бы не там иду…