Маленький, разбитый, повидавший многое,
Крутится без устали наш магнитофон,
И под шорох ленты, слабеньким мотором
Нас спасти пытается под гитарный звон.
Он кряхтит с усердием, он пыхтит - сознательный,
Принимая важную миссию свою:
Склеить, что не склеилось, сделать ближним дальнее,
Сделать так, чтоб в руки я руку взял твою.
Сделать так, чтоб мы с тобой не глядели в стороны,
Чтоб одной улыбкою стал богаче свет.
Песни и симфонии - путь пронумерованы,
Нам с тобой он выберет ту, что еще нет.
Он поет негромко нам голосом безыскусным,
Без оркестров пышных - лишь гитары звук,
Про озера дальние, про пути неблизкие,
Про друзей-товарищей, да надежность рук.
Пусть просты те истины. Пусть банальны кажутся,
Правда ведь не в изысках острого ума.
Правда в том, что мы с тобой стали вдруг неискренни,
И что стало правды две, где была одна.
Все проходит, знаю я. Все к чему-то движется,
Коль начало начато - начат и конец.
Лишь ему не верится, будто все утрачено,
И пыхтит, старается, маленьки певец.
И как знать, быть может он неспроста работает
Знает что-то важное - потому поет.
И вернуть пытается он, душа отважная,
Нас, по жизни мчащихся спинами вперед.
Маленький, разбитый, повидавший многое
Крутится с надеждою наш магнитофон,
Что под шорох ленты, слабеньким мотором
Всех объединяет он под гитарный звон.