«Время и до нас, и после нас не наше. Ты заброшен в одну точку; растягивай её — но до какиx пор?» /Сенека/
— Почему так печален твой стих?
— Потому что весна.
Мне весною на голову сыплется разная разность.
От сосулек до башен: кирпичик к кирпичику праздность
Неуёмных желаний, вокзальная тяга… Весьма
И весьма затруднительно думать, дышать, и в спине
Зуд растёт и растёт: что-то чешется там под лопаткой.
Прорастают. Ах, если б орлиные… Нет, куропаткой
Мелкоместной летать между первым и третьим. И вне
Хирургических норм — есть же щипчики узить дугу
Понадбровную — тем же орудьем по пёрышку сзади
Выдирать. Наберётся на свитер пуховенький за день?
Хорошо. Если нет — на перинку, соседу-врагу
Подстелю. Не умаюсь. А время поставить часы.
Я зимой без часов, мне бесчасье творит менуэты.
Там, по полочкам, видишь? Расставлены их силуэты,
Меж Абэ и Рембо, а они не любили весны.