Там уже сто лет льет дождь,
Чей-то сон сопровождая.
Фары влажного трамвая
Пробиваются сквозь дрожь
Черных веток и зонтов,
Мутных стекол красных зданий,
И трещащих в дымке ранней
Телефонных номеров.
Дождь уже сто лет там льет,
Омывая башен стены.
Нам улыбкой довоенной
Улыбается пилот
Дирижабля. Над землей
Рядом с облаком-плакатом
Восхищенный авиатор
Вновь бросает вызов свой
Льдам зашторенных гардин
Миру дремлющих растений,
И бурлит прохладный гелий
Разгоняя цеппелин...