Глубокомыслие зализанной души,
Томящееся в тёмной бездне моря,
На самом деле - жалкие стиши
И пышность фраз наигранных историй,
Которые рассказаны не мной,
Которые написаны слогами…
Не над тобой роятся мысли, не над головой
Ложатся рифмы стройными рядами...
А просто ниоткуда, в никуда,
Как клин пернатых стай летит на волю,
Без слова "нет", и без курлыкающих "да"
На запах трав, на вкус воды и соли
Несутся прочь, сорвавшись с тонких губ
И по пути меняют вид и обрастают
То обращаясь в шар, то в чёткий куб
И кажется, что в вышине бесследно тают...
Ведь жизнь, по сути, тоже лишь слова
И рифмы, коими бездумно нарекают
Вот только ими - тяготится голова
И нет в них лёгкости..., а потому не улетают.