Некто строгий художник, поэт и, конечно же, гений
Сотворил мою жизнь из цветных разноликих мгновений,
Сочетав их причудливо в пёстром ковре – одеяле
Из мельчайших цветных лоскутков, различимых едва ли.
Но сливается всё в пестроткань лишь для глаза чужого,
Я же вижу лоскутики все, вспоминаю их снова.
Помню – этот вот белый квадратик – зима, стужа, вьюга,
Мы озябли совсем, и от холода жмёмся друг к другу…
А вон тот треугольник зелёный – весенний подснежник
Моей первой любви, незатейливо-юный и нежный…
А вот этот кружок весь в цветочках – конечно же лето,
Море солнца и счастья, как грустно сейчас мне об этом…
А потом вон те серые ромбы – дождливая осень,
А вот тот голубой – это неба осеннего просинь…
Дальше пятна помельче, но много, однако же, ярких –
Это разные встречи, судьбы моей щедрой подарки.
И немало бесцветных, всех даже, пожалуй, не вспомню,
Мимолётности разной, пустой и порою нескромной.
Много чёрных бесформенных – беды, болезни, утраты,
Помню каждое точно, хоть лучше б, пожалуй, не надо.
Но без этих вот серых и чёрных утратится столько!
Одеяло моё будет словно побитою молью.
Он был мудр, наш создатель, и вкус его безукоризнен -
Только все они вместе дают ощущение жизни.