"Отыщи мне причину, хотя бы одну".
А причин не находится, до или после.
Завершая виток календарной спирали,
мы с тобою вернулись к началу начал...
Я старею. Я много курю по ночам.
Я шагаю к метро проходными дворами...
Новый город. С иголочки — новая осень.
И приемник настроен на ту же волну.
Ничего от случайности: случай лукав,
а у нас предсказуемо все до смешного.
Я могу быть счастливой, могу быть чужой —
серединных значений, как водится, нет,
и когда мне приносит тебя Интернет,
я уже не горжусь этим редким уловом:
электронный фантом, не краснея, солжет —
ухватить бы лжеца за прозрачный рукав…
Так, бывает, поймается рыбка "прощай" —
сразу по сердцу грубо проходится рашпиль,
и на миг успеваешь смириться, поверить,
будто можно и вправду — зачистить следы
поцелуев, укусов, соленой воды,
полуночного смеха на грани истерик,
отпечатков вчерашних и позавчерашних —
нас — вчерашних... да стоит ли так упрощать?
Знай: какие бы там ни настали года,
мы — осколки немного наивного века,
поколение честно и горько влюбленных, —
мы уже не расстанемся, что бы там ни...
Разве только сумеем себя изменить
до глубинных глубин — из последних силенок,
до тончайших миров, до последних молекул...
впрочем, знаешь — мне кажется, даже тогда.
Это осень, не первая. Будет весна,
не последняя из — как и все остальное,
что отмерила щедрая чья-то рука —
нам — и в горе и в радости — нам, не кому-то...
Это я остаюсь (stand by me) за спиной.
Это я говорю тебе "доброе утро".
Это ты улыбаешься издалека,
Как пловец, поднимаясь к поверхности сна.